Elle n’a plus peur. Elle n’a plus peur de ses

Elle n’a plus peur. Elle n’a plus peur de ses secousses nasales. Et cette main qu’il agite sur son dos, en décortiquant la colonne vertébrale. Elle n’a plus peur des phalanges qui vont lui susurrer le crâne. Jusqu’au noyau. Et son nombril, en bouchon. Elle va y boire le soleil. Un soleil cramé par la terre et la roche, une éclipse de trottoir, une lune usée. Jusqu’à la pointe.

Ville anémique. Sous perfusion. Elle halète. Manger des crustacés déchus dans la paume de sa main. Café miteux avec des litres de rouge qui colorent quatre rides. Les putains ont chaussé des vernis qui arrachent les genoux. Jusqu’à la plaie. Elle sort. Elle connaît la suite. Dix mètres carrés dans la surface de son cœur. Elle y entasse sa nostalgie. Jusqu’à craquer.

Par la fenêtre. Nuages squelettiques, glacés, qui perfusent l’estomac. Elle connaît la suite. Elle va rester dans son coin. Tête basse sur les genoux. Absorption organique de ses pieds. Il va rentrer. Elle n’a plus peur. Il va déshabiller. Il va être juge, de ses hanches trop larges, de ses cheveux mous, du nez qui absorbe le visage. Il va être juge. De la cuisse mauvaise.

Faut bien leur donner à bouffer, les malheureux.